Por regla general, la vuelta a casa tras una jornada de caza suele resultar agradable, a pesar del cansancio acumulado y de los resultados obtenidos, el lapso de tiempo que va del cazadero a la puerta de tú casa, al menos en mi caso, se convierte en un momento idóneo para rememorar los lances, saborear el dulce resultado obtenido o intentar enmendar la amargura de lo que ha quedado en el campo, burlando al cazador, quizá cuando vuelve uno bolo de una aventura lejana, es cuando más se revivan las ascuas para intentarlo de nuevo, y esa pieza, sea corzo o cualquier otra cosa, se nos aparece en cada kilómetro del trayecto, me consta que esos lances son el compañero habitual de muchos que andamos volviendo solos a casa tras nuestros recechos en otras tierras más lejanas.

Por una ironía del destino, este año, mi temporada ha comenzado a principios de Abril, pero quien me iba a decir a mí, que sería lejos de casa, donde los corzos tienen puesto nombre y apellidos, este año, por probar y por aquello de que lo cotidiano se convierte en vulgar y lo inusual se anhela, se me presento la oportunidad de cazar en Burgos.

La leche, Burgos, un corcero no viajado como yo, que oiga mentar los pagos del Campeador se imagina la jauja del trofeo y a pesar de que uno ya no está en edad de andar buscando un “percance” que de ciento y la madre de puntos, harto de lances, pica el gusanillo y te embarcas.

Pobre insensato, tenía que haberme leído con mas detenimiento el Cantar de Mío Cid, y habría sabido las que paso el de Vivar para salir de su tierra sin menguar sus carnes obligados como estaban sus paisanos a no dar ni agua, ni sal, ni cobijo, vaya penitencia que le impuso el soberano Alfonso y es que Burgos, amigos míos, es muy grande.

Mi cazadero se orientaba al norte, poco difiere de algún lugar de mi verde Galicia, en el que pasamos gran parte de la temporada, poco difiere, en cuanto a la cobertura vegetal, a las gentes y por supuesto, a nuestro objetivo, los corzos.

Sin embargo, tras dos días de periplo corcero, aparte de las excursiones para conocer el norte de Burgos y dar rienda suelta a los jugos gástricos con las morcillas y el asado, la vuelta a casa, pese a no volver de vacío, se convirtió en un precipitado retorno, deseando poner tierra por medio y haciéndome replantear el sentido que tiene darle un sartenazo a un pobre animal sin arte y con mucha parte.

Recordaba las palabra que le oí a nuestro presidente honorífico, Pablo Ortega, cuando explicaba y recordaba a todos, el porque se había embarcado en esta nave que lleva el nombre de la ACE, simple y llanamente, porque el corzo le atraía tanto que se sentía obligado a velar por este pequeño cervido, los más cursis dirían que, amaba el corzo, pero eso, hoy en día que cuesta tanto decir por favor, parece trasnochado, sin embargo, a Pablo no le movía, y creo no le mueve, sacar algún beneficio personal o en conjunto de la asociación que no redunde en el propio corzo, ya obtenemos bastante vanidad colgando de un muro su trofeo, como para no respetarle al menos un mínimo.

Lo que Pablo piensa, creo que lo pensamos muchos, tal vez también nos cueste admitir que en el fondo lo que nos une al corzo es una pasión filantrópica, pero los grandes cazadores de corzos que yo conozco y que considero amigos, van en esa línea.

El mismo Pablo, me recordaba hace unos días, en un paseo a orillas del Cantábrico, que ancha y grande es Castilla y no conviene generalizar, mi caso, sin duda puede ser una excepción, pero lo que yo he visto en el norte de Burgos, no me ha gustado un pelo, como cazador me ha repugnado, incluso me parece inexplicable, absurdo, sin coherencia y a pesar de que puede resultar una gota (que no lo creo) en un mar, no me he quedado a gusto hasta que lo he escrito, sobre todo, no me he quedado a gusto por que los corzos del norte de Burgos, necesitan que alguien hable de ellos y lo necesitan con premura.

He asistido el día de la apertura, el 1 de Abril, a una marabunta de cazadores con una sola obsesión, matar y matar rápido, desde la atalaya que me había tocado recechar, el sábado de amanecida, entre las siete y media y las ocho de la mañana, hemos contado diecisiete disparos, con los prismáticos y el catalejo podía ver como la sierra era un continuo safari de todos terreno, carrileando, con las ventanillas erizadas de armas, en las siembras he visto corzos que llevan zurrados por lo menos un mes, eso se nota, he visto trofeos plagados de borra por “malas interpretaciones”, disparos muy próximos al lugar donde recechaba (que por cierto me han erizado el vello), me han arrollado con su vehículo dos ¿cazadores? con claro acento del nordeste español mientras entraba, a pié por cierto, a un corzo que merecía la pena, y no solo eso, se han mostrado extrañados de vernos a mi amigo Jaime y a servidor que le hacía de guía, entrando a pié al Capreolus, deteniéndose para comentar la jugada e inquiriendo sobre la posibilidad de dar “la mano” ellos en otra dirección (como si fuésemos a perdices), he visto tíos apostados en las siembras a las 6 de la tarde para “coger sitio”, en fin, he visto de todo, y no se crean que solo había gente del norte, había gente de todas partes (hasta un gallego despistado)...y sinceramente, lo que no he visto, es gestión.

Sin duda, si fuese la primera vez que salgo a recechar corzos, tal vez fuese la última, me habría quedado para siempre tras las patirrojas y picudas en mis verdes fragas.

Algo me ha quedado claro, lo que necesita esta marabunta de gente, que llega a lomos de los Cayene, Tuareg y Range Supercharged, con el casco blanco en la bandeja (y supongo que la paleta en la guantera) es, como decía mi abuelo, un “Cabo de Varas” que con un buen vergajo les diga como, cuando, porque y sobre todo, a que, han de disparar, aunque tal vez antes de todo esto, lo que realmente es necesario, es repartir unas cuantas camadas de palos, porque algunos, por mucho que se les diga, la única forma de que entiendan que no tienen ni puta idea (iba a poner pajolera) es notar en las costillas el siempre reparador calor de unos palos bien pegados, total, ahora que estamos en Semana Santa, lo de flagelarse o que te flagelen no estaría a destiempo y es que hacen falta más “Picaos” en Castilla, sobre todo porque en Cayene, Tuareg y Supercharged, se llega muy rapidito a cualquier parte.

Y es que el poderoso caballero, ahora, no es Don Rodrígo Díaz, ahora en Burgos campean los billetes de la Unión (la Europea no los azulados Yankees), a lomos de más de 200 caballos, una pena que tanto denario se desperdicie en moles de hierro andantes y no se invierta más en adquirir un poco de la barata cultura, pero lo que mola, es comprar un corzo de “a patacón” para darle gusto al gatillo del blaser puesto a tiro a 486 metros.

Hay que joderse.

Chaín.