Bonita Sabuesa, Bonito corzo y.....que tío mas feo, menos mal que la gorra tapa algo.

Chaín

Ya que quieres relatos......

Frío, más que de costumbre para una tarde del mes de septiembre, el viento sopla del norte y el norte trae siempre gélidos recuerdos, veinte escopetas armando “A Coutada” un inmenso pinar salpicado por los brezos y cuidado por como un jardín por los nobles brutos que campan a sus anchas hasta que un día un lobo se topa con ellos...los oídos prestos a captar cualquier redoble de garganta canina, la ilusión en compañía de esos perros de triste mirada que se internan en el monte, jaleados de cuando en vez por el conductor de la jauría, sigue soplando el norte, suavemente meciendo los pinos jóvenes en los que he depositado al lado de mi dos setenta, la esperanza de oír una ladra que me advierta que el duende ha comenzado a danzar ante los “focicos” de los sawes, se me va la cabeza contando los puestos, se me va la cabeza con el cuervo, soñando con ser ave y tener una perspectiva del drama que se cierne sobre mi querida fraga de “A Coutada”, comienzan a picar un rastro entre los pinos más altos, dos trallazos de una postura vecina me advierten de que la primera mano han pintado oros para el corzo, el aire se cuela por el cuello de la camisa, no se si es el frío, tiene que ser eso, tras veinte años viendo siempre lo mismo no puede ser otra cosa, tiemblo cuando una furtiva sombra cruza como un rayo entre los pinos, demasiado prietos para conseguir hacer blanco, busco un claro, como si fuese una arcea lo que han levantado los perros, dando gracias a Cristo que ha guiado la mano en el armero hacia el buen Browning del .270 que pocas veces me ha fallado, meto la banda en el claro y cuando el huidizo corzo busca la vida en la espesura, suelto dos veces el gatillo...., no se si le he dado, no le veo salir, sigo con el vello erizado, seguro que es el frío, quien sabe si es ese frío el que todavía, tras tanto tiempo tras ellos, hace que me sienta vivo.

El resto es un latir de sabuesos, un silencio que anuncia la muerte, una foto, una risa y un lance más grabado a fuego en mi memoria que a la postre no sería sino el preludio de una tarde aún iba a ofrecer otra sublime lección de caza...pero eso, maestro, es otra historia.

Chaín

Gracias Chaín. Por unos momentos estaba a tu lado, cerca , bien cerca... cazando.

Abrazos.

Gerardo Pajares